Как в каком-то фильме.

Как в каком-то фильме. Понедельник, утро.

Я встаю в шесть сорок, наливаю кофе.

Собираю сумку, надеваю куртку

и бегу к вокзалу сквозь осенний профиль.

Сигарета тлеет между смуглых пальцев.

Три-четыре встречи у торца вокзала.

На билет нет денег – перебежка зайцем.

Ни минуты лишней – и секунды мало.

Свежий ветер гонит по дороге листья,

я бегу вдогонку, задевая лужи.

Осень снова видится началом жизни.

Не такой, как раньше, а намного лучше.

«Что же, здравствуй, осень. Ты была мне другом.

У меня стихов тебе хвалебных море.

Да и прозы много – голова аж кругом.

Ты всегда лечила мою боль и горе.

Но сейчас иначе. Я сама справляюсь.

Я сама справляюсь уже больше года.

Впредь стихи тебе посвящены как память.

Наконец-то я нашла свою свободу.

Наконец-то ты – не облегченье после

передряг и бурь в моём безумном мире.

Наконец-то ты всего лишь… просто осень,

а не цепь рассказов о моём кумире.

До меня влюблённых в тебя было много,

да и после будет. Отпускай, родная.

Наш союз окончен. Только ради Бога

не проси писать о том, как я скучаю.»

Как в каком-то фильме. Понедельник, полдень.

Я бегу обедать, перерыв недолгий.

Рядом громко шутят и толкают локтем.

Я смотрю на листья – витражей осколки.

Захожу в кофейню. Нежный раф с малиной

обжигает губы. Шум многоголосный.

А через дорогу сквозь стекло витрины

за моей улыбкой наблюдает осень.